chez carina

A leveza do perdão.

2012-01-25T08:25:00.000-08:00

Já faz um tempo que venho tentando, sem muito resultado, levar a vida menos a sério. E hoje vi uma cena que me me tocou bastante. Em um concerto de música clássica na Eslováquia um jovem judeu ortodoxo tocava seu violino quando foi interrompido por um celular, aquele famoso Nokia tune. Ao invés de esbravejar como imaginamos que um músico clássico faria, ele tocou o Nokia tune com seu violino lindamente. A cisuda plateia deu gargalhadas e apladiu. A imperfeição do momento o tornou único e belo. Fora a quebra do preconceito de que um judeu ortodoxo e músico erudito seja uma pessoa extremamente séria, ele se mostrou uma pessoa leve e soube perdoar com graça a falha humana. Que riqueza de espírito! Será que um dia eu ainda chego lá?

O vídeo:

Obrigada, Douglas, pelo vídeo.

Tá na cara, tá no nome.

2011-12-15T13:21:00.000-08:00

Não era beleza, não sei o que era tão cativante nela. Os pés de galinha ao lado dos olhos eram mais marcas de experiência do que sinais de idade. Não parecia se preocupar com anti-rugas. Ela me lembrava uma mulher de Almodóvar, tinha algo de dramático no olhar, era forte. Sempre com aquele sorriso solícito mas espontâneo. Trabalhava em um restaurante em Montevidéo. Passei uma tarde deliciosa neste lugar com minha irmã. Depois de ser tão bem atendida, perguntei seu nome. Ela me respondeu:

- Ana, mi amor. Cortita como la vida.*

* Ana, meu amor, curta como a vida.

Minha leitura

2011-11-23T11:08:00.000-08:00

Em um livro autobiográfico da Marguerite Duras, ela disse que não conseguia escrever quando estava com um homem. Precisava da solidão. Fiquei pensando nisso. Porque seria? Poderia ser que se sentisse intimidada, ou talvez, estar junto a alguém não deixasse espaço para pensar em assuntos mais intimistas. Outro dia minha cabeça voltou a esse assunto: ela não queria era revelar seus segredos. Escrever é se mostrar, e será que a gente quer se despir demais para os nossos amantes? Bem, sou daquelas que preza pelo mistério.

Ah, o livro se chama Escrever.

Pecado original

2011-10-26T06:20:00.000-07:00

Tem música que escuto pouco para não enjoar. Mas tem música que é fonte inesgotável de gostar. É igual amor de pai, de mãe, de irmão. É amor absoluto e infinito. Eterno enquanto eu durar.

Holofotes

2011-10-09T19:33:00.000-07:00

Pode apagar a sua luz,
está claro.
É no escuro que se acende,
mas sem encostar no interruptor.

Tem jeito?

2011-09-10T14:50:00.000-07:00

Te amo do meu jeito,
você do seu.
Mas é amor do mesmo jeito.

Medo

2011-07-28T14:38:00.002-07:00

Amo quando te adoro. Odeio quando te amo.

Coração dividido

2011-07-28T14:38:00.001-07:00

Quero amar dois.
Eu e você.

Depois da primavera, inverno.

2011-07-28T14:32:00.000-07:00

Não disse que ia ser fácil. Não é. Atrás do meu sorriso costumeiro tem sombras também. Você gosta de ficar debaixo da minha luz quentinha, mas agora ela não está aqui. E aí? Ignora, vai passar? Vai passar sim, sempre passa. Meu frio não é bom para você? Mas ele existe, tá?

Apenas uma fotografia

2011-07-08T12:59:00.000-07:00

Era uma garotinha engraçada, magrinha de pernas grossas. Devia ter seus dois anos. Vestia uma blusa branca com listas vermelhas bem a moda marinheiro e uma margarida enfeitava seus cabelos curtinhos. Sentada a uma mesa de um caramachão de um bar e segurada pelo pai para não perder o equilíbrio, ela ouvia as músicas que tocavam no rádio e advinhava em seguida quem estava cantando. Nem falava direito, a menininha, mas sabia dizer Roberto Carlos, Rita Lee, Maria Bethânia, Milton Nascimento. Com Gal Costa ela ria mais e acho que batia palmas, se não me falha a memoria. Curiosos como eu nos amontoávamos perto da mesa para ver a prodígio. Era coisa boa de se ver. O pai estava todo orgulhoso. Toda vez que ela acertava, soltava uma gargalhada. Parecia treinada, mas não. Apenas fechava os olhinhos, balançava a cabeça e sentia a música.

Enjôo

2011-05-31T11:36:00.000-07:00

Gostei tanto daquela música, que a escuto pouco. Por medo de enjoar.

Satisfação

2011-04-27T08:05:00.000-07:00

Tenho andado bem longe daqui. Fase de transição, literalmente. Mudei de casa, namorado novo, cabeça a mil. Tá difícil escrever sobre as minhas coisas, mas arrumei um objeto de escrita: meu pai. Sempre escrevo sobre ele, como vocês podem notar. Mas tô me dedicando mais, porque o cara dá pano pra manga. Pessoinha sensível, engraçada, de bem com a vida e acima de tudo humana.
É com muita satisfação que apresento o novo blog em que minha irmã e eu contamos as peripécias do nosso adorado pai.
A quem se interessar:

http://seuvicente.wordpress.com/

Espero que gostem. Ah, não abandonei o blog, tá? Só estou mais devagar.

Beijos!

Ivonaldo, te dedico.

2011-04-14T13:16:00.000-07:00

- Ivonaldo é louco para namorar a minha irmã, mas ela não quer nada com ele. – disse a minha amiga Júnia*.

Para falar sobre o Ivonaldo (incrível esse nome), vou ter que voltar um pouquinho. Mudei de casa há pouco. Moro agora com uma amiga, a Júnia . Estamos nesse processo delicioso de decorar a casa, comprar e reformar móveis, essas coisas.

Precisávamos pintar as paredes, aí a Júnia foi ver se sua mãe conhecia algum pintor. Não tinha pintor, mas tinha o Ivonaldo que logo se ofereceu para fazer o trabalho. Até então eu pensava que ele era namorado da irmã da Júnia, a Laura*.

Ivonaldo foi lá em casa - uma simpatia de pessoa - mediu as paredes, conversou sobre a tinta, deu umas dicas. Só não conseguiu trocar as nossas lâmpadas fluerescentes, bem, nem o Ivonaldo é perfeito.

A Júnia mandou fazer um rack lá pra casa, mas precisaríamos de um carreto para buscá-lo. A outra opção era esperar até a próxima semana que o Ivonaldo o traria em sua caminhonete. Pensei com meus botões: Mas que namorado gente boa esse Ivonaldo, hein?

Então Júnia vai e me fala a primeira frase desse texto.
Ah não! Como assim Laura não quer namorar Ivonaldo? O cara faz favor até pra nós que não temos nada a ver com a história.

Aí que vi que o mundo tá cheio de Ivonaldos e de Lauras! Homens legais e mulheres que não querem nada com eles. Mulheres, vamos acordar e dar uma chance pros Ivonaldos da vida?

A mulherada deu pra ficar afim desse bad boy moderno, safadão, que fica meses com elas sem compromisso, que pega deus e o mundo e depois aparece com a maior cara de pau nas suas casa e vai direto pra suas camas, ou para suas cozinhas. Ele quer é comer, né?

Enquanto isso os Ivonaldos estão aí dando sopa. Bem, acho que eu era uma dessas desavisadas que ficava a mercê dos projetinhos de príncipes encantados. Porque a gente realmente acredita que aquele carinha folgado de fala mansa que tem uma nespresso em casa é um príncipe, né? Eu sei porque eu acreditava. Mas eu encontrei meu Ivonaldo, um cara fantástico que faz tudo por mim, cozinha, instala máquina de lavar roupa, leva para jantar romântico, escreve carta e põe no correio, advinha meus desejos...

Chance para o Ivonaldo, dona Laura!

* Os nomes das garotas foram trocados, mas não me atrevi mudar o nome do Ivonaldo, como eu disse, adoro esse nome.

A palavra com "a"

2011-04-11T12:50:00.000-07:00

Não sabia se aquele seria o melhor momento. As condições estavam propícias: nós dois altinhos de vinho, juntos na mesma cama, luz apagada e só claridade que vinha da rua iluminava os nossos rostos.

Já não dava mais para esconder. “Te adoro” já não era suficiente. Preparei o terreno antes de soltar a bomba:

- Te amo.

Não lembrava que era tão bom dizer isso. Repeti várias vezes:

- Te amo! Te amo! Te amo!

Ele correspondeu com muitos beijos e “te amos" (ainda bem).

Um mês depois do ocorrido, tenho achado “te amo” pouco. Queria outra palavra. Porque a linguagem limita tanto o que eu sinto? Não consigo mostrá-lo meu “te amo advanced”, não com palavras. Porque não existe um verbo superior ao amar?

Dizem que as respostas para as nossas perguntas estão em nós mesmos. E não é que estão? Pensando em uma forma de mostrar que eu o amo mais e mais e ainda mais, lembrei do muso Milan Kundera que disse que o amor é absoluto em A imortalidade. Não se ama ninguém mais ou menos, simplesmente se ama. Absoluto e indivisível é o amor. Por ser indivisível, é completo, é o todo. É isso aí, eu te amo absolutamente, que é o único jeito de amar.

SMS

2011-04-11T10:38:00.000-07:00

- Tô sentindo um aperto no coração de ficar longe de você... mas pode ser fome também.

Radical, eu sei.

2011-04-06T19:23:00.000-07:00

Encontrei um conhecido, um músico. Perguntei como ia sua banda, suas composições. Ele disse que estava tudo parado e que a tristeza em que vivia não o deixava compor.

Não entendi a desse cara. A tristeza é um contraditoriamente um dos materiais mais ricos para se criar. O dom de transformar dor em beleza é de fazer inveja a qualquer alquimista. Acho que ele estava era com preguiça, ou não queria dividir seus lamentos em forma de música com ninguém. Egoísta! Merece sofrer!

Músicas de shitsure

2011-03-17T13:38:00.000-07:00

Meu amigo e colega de trabalho sempre me faz perguntas práticas ou não sobre as mais variadas coisas, quase sempre curiosas e engraçadas. A de hoje foi:

- Fala aí uma música que faz chorar.

- Como assim, Lucas?

- Uma pra colocar na igreja na hora do casamento e fazer uma mulher chorar.

Ri um pouco e ele logo foi se explicando:

- É pra um amigo meu, ele tá precisando.

- Ele vai se casar?

- Não.

Esse amigo dele devia estar querendo fazer as pazes com alguma menina ou sei lá. Não consegui falar uma música de logo de cara. Não tinha nenhuma guardada na minha memória. Ainda mais que conheço tantas e tenho uma péssima memória. Falei pra ele "Body and Soul" cantada pela Billie Holiday. Ouvimos um pedacinho dela juntos e apesar de achá-la maravilhosa não me deu vontade de chorar, mesmo sendo de corpo e alma.

Pedi um tempo pro Lucas para procurar na minha lista do itunes. Fui achando várias "choráveis" mas não eram de amor, eram músicas de shitsurê como diria a minha mãe japonesa na época do intercâmbio, que também são músicas de amor, mas são mais de coração partido. Claro que eu choraria com uma música triste assim, mas preferiria chorar com uma que fosse uma declaração de amor, sem ser um pedido de desculpa, um "volte pra mim", ou um " esse sofrimento vai passar" ou ainda" um "meu mundo caiu".

Me perguntei porque se fazem mais músicas de shitsurê do que de um amor bem sucedido. (Ou então porque eu ouço mais músicas assim). Ah, esclarecendo, shitsurê é um tipo de desculpas, meio complicado de explicar, mas acho que deu pra entender.

Talvez as músicas que falam de sofrimento sejam mais reais. As de amor são verdadeiras sim, mas são um pouco ilusórias, como How deep is the ocean. Sou romântica pé-no-chão se é que isso existe, acredito no sofrimento e desconfio do amor, por isso escolhi uma música perfeita que me faria chorar por ser uma declaração de amor realista e romântica ao mesmo tempo. Com vocês ladies and gentlemen: Sir Paulinho da Viola com Mente ao meu coração.

ps: Tá ruim o som da Body and soul mas pus ela assim mesmo, porque é a minha versão favorita.

ps2: Para facilitar a vida das pessoas:

Mente ao meu coração

Paulinho da Viola ( O príncipe, o gentleman, o sir)

Mente ao meu coração
Que cansado de sofrer
Só deseja adormecer
Na palma da tua mão
Conta ao meu coração
Estória das crianças
Para que ele reviva
As velhas esperanças
Mente ao meu coração
Mentiras cor-de-rosa
Que as mentiras de amor
Não deixam cicatrizes
E tu és a mentira mais gostosa
De todas as mentiras que tu dizes

Beleza e/ou amor

2011-02-08T05:33:00.000-08:00

Não entendia muito bem quando meu amigo Juan, na época estudante de Filosofia, dizia com seu jeito dramático e professoral que só a beleza (ele não falava arte, metido!) redimiria os homens. Ele, que era religioso (uma contradição ambulante), falava que nem a religião seria capaz de tanto.

Eu já dizia que isso seria papel do amor. Talvez pareça uma visão um pouco religiosa, mas não era disso que eu estava falando. Não era o amor e a fé em Deus. Era o amor aos outros mesmo, nesses seres falhos que somos nós.

Mas outro dia eu tive uma experiência que uniu amor e arte. Era mais uma segunda-feira deprimente, aqueles dias que a gente custa a sair da cama para encarar a vida. Cancelei meu pilates na hora do almoço e ia ficar na agência enconstada em algum canto para fugir da realidade no meu sono.

Minha amiga e colega de trabalho, Elisa, reclamou sobre os 14 reais que teria que pagar na locadora por um filme que não tinha visto. Era A Single Man do Tom Ford que foi desgraçadamente traduzido como “Direito de amar”.

Como temos duas horas de almoço, sugeri que lhe assistíssemos no computador.
Fiquei surpresa. Que filme lindo, sensível! Na minha visão o filme falava justamente como o amor (lato sensu) poderia “salvar”, no caso, um homem da sua ruína. Pode parecer clichê, mas não é. O filme possui cores lavadas e pastéis, mas toda vez que o homem vivenciava uma experiência que envolvesse amor, seja o contato uma amiga, ou o carinho de uma menininha, lindamente as cores do filme esquentavam e ficavam fortes e pulsantes.

O personagem consegue enfrentar a sua solidão e, parece-me, encarar o mundo. Graças ao amor no ser-humano. E eu consegui encarar a minha segunda-feira graças à arte, ou como diria Juan, à beleza.

ps: O final do filme não é tão previsível assim não, tá? Assistam!

ps: Direito de amar? PQP para essas distribuidoras de filmes brasileiras!

Distorção

2011-02-02T04:25:00.000-08:00

Quando a distância aumenta,
te sinto mais perto
invadindo meus sonhos
com os mesmos olhos.

Te crio e recrio do jeito que eu quero,
mas longe, muito longe,
do que você é.

Desafiando a falta de inspiração

2011-01-31T12:43:00.000-08:00

Estou bloqueada. Janeiro passou e nada. Tentei escrever várias vezes, mas chegava no meio e não conseguia ir até final. Perguntaram se era felicidade demais. Em partes sim. Tive um fim de ano maravilhoso, estou cada vez mais próxima dos meus amigos e o coração está se ajeitando também. Nada de dramas para despejar em um arquivo em branco.

Pensando bem, ficar sem escrever é um tipo de drama, ou pelo menos é algo que me deixa insatisfeita. É como parar de correr, ou sair da dieta, abandonar o piano. É o meu problema em ir até o final. Porque escrever, além de ser uma forma de me expressar e me conhecer melhor é uma maneira de me aprofundar no exercício da escrita e descobrir a quais caminhos ela pode me levar, o que tem sido muito bom até agora.

Quem sabe se dessa vez eu não passo do enigmático meio que sempre vira final antes da hora?

Marguerite Duras

2010-12-22T23:50:00.000-08:00

Ganhei um livro de uma amiga muito especial: Olhos azuis cabelos pretos da Marguerite Duras. Ainda estou lendo, sou lenta mesmo.

Na dedicatória minha amiga Lenise citou uma frase da Marguerite: "Não existe nada mais público que aquilo que é rigorosamente pessoal".

Valeu, Lerê!

Assinaturas

2010-12-22T23:43:00.001-08:00

Eram dois livros iguais na estante. Um pertenceu ao meu pai e o outro a minha mãe. O que foi do meu pai estava mais gasto. O da minha mãe, estava melhor, para um livro que era de 74. Levei-o para ler no avião. Eram pequenos contos, ideal para uma viagem rápida. Ao abrir o livro lá estava ela: perfeita, rígida, firme, opressora, a assinatura da minha mãe. Sempre tive medo da letra dela. Letra de professora. Letra do tipo mais rigososo de professora: da mãe-professora. Até hoje quando vejo a letra perfeita em recados na geladeira sinto um pequeno temor da infância me rodeando como um fantasma que mesmo morto tem existência.

Pego agora o livro do meu pai e lá está seu nome assinado. Vejo a delicadeza, era como se ele estivesse escrito à pluma. De tão leve, a caneta bic quase fica apagada. Ele não usa força para escrever, nem para viver. Não é uma letra bonita como a da minha mãe, mas é macia. A ausência de rigidez a deixa leve, flutuando na página, ao contrário da assinatura da minha mãe, que está cravada no livro e em mim.

Vinho, kanji e telhado

2010-11-30T10:58:00.000-08:00

Ou foi o vinho ou foi a companhia dele que me deixou tão relaxada como naquela noite. Não sou muito de tagarelar, mas algum dos componentes acima fez com que eu falasse sem parar. Ele só fazia perguntas e me ouvia com atenção, acho que isso me encorajava ainda mais a falar e falar.

Também não me recordo como chegamos ao assunto Japão. Ele deve ter me perguntado sobre os alfabetos. Eu havia morado em Tóquio por um ano - de intercâmbio - e ainda lembrava como escrever uma coisa ou outra em Kanji (aquele alfabeto que parece desenho).

Os desenhos, na verdade, são símbolos que representam uma ideia. Escrevi amor em kanji para ele. Foi quando me lembrei da minha professora de japonês, Kawamura sensei.

Ela era a enfermeira do colégio em que eu estudava. Sempre me observava pelos cantos com olheiras e muito sonolenta. Então um dia ela me perguntou bem incisiva:

- E essas olheiras? Você dorme tarde ou usa drogas?

Achei engraçado e expliquei:

- O sono é porque eu não entendo japonês nas aulas, aí tenho vontade de dormir. As olheiras são herança da família italiana da minha mãe.

Ela sorriu e prometeu que iria me ajudar com o japonês. Conversou com meus professores, com o diretor do colégio e remodelou toda a minha grade.

Lembro da Kawamura sensei me “alfabetizando”.

- Tá vendo esse sinal que parece um telhado e fica sempre em cima do Kanji? Isso significa proteção. Escreva-o cem vezes para não esquecer e depois me mostra aqui.

- Assim tá bom, sensei?

- Ótimo, Carina-chan!

Esse tal telhado ficou escondido em algum canto da minha memória, mas não é que reapareceu aquela noite? Quando escrevi amor para ele, notei que o telhado protegia outro símbolo, o do coração.

Todo japonês deve saber disso, mas fui perceber só 13 anos depois que amor é o coração protegido.

Vestindo a camisa

2010-11-17T05:01:00.000-08:00

Há cinco anos eu abasteço o carro no mesmo posto. Já conheço todos os frentistas. Aquele moreninho de boné e olhar tímido era novo. Pelo nervosismo dele, devia ser o primeiro dia.
- Bom dia, dona, é... vai ser o que? – falou olhando pra baixo
- Bom dia! Gasolina comum. Pode completar.
- É... cartão ou dinheiro?
- Cartão.
- Confere na bomba então, dona.
Ele foi pegar a máquina de passar cartão e voltou com uma nova, toda modernosa, devia ser dessas Cielo.
- Nossa, que máquina linda! Muito chique, hein, menino?
O frentista continou olhando pra baixo mas sorria orgulhoso. Ele disse na maior inocência:
- Ô dona, muito obrigado.
Foi seu primeiro elogio no trabalho novo.

Mais personals googles

2010-11-08T10:07:00.000-08:00

Como se não bastasse ter um pai Google, tenho uma hermana Google também, a Luciana.

No post Personal Google, eu havia dito que meu pai não sabia de onde vinha a palavra abacate. Minha irmã, que é praticamente una chicana con la sangre española resolveu a questão:

"Beibe,

A palavra abacate (aguacate), assim como várias palavras terminadas em -ate, como chocolate, tomate, biscate (hehe, essa eu inventei), vem do náhuatl, a língua dos astecas.
A terminação é -atl, que virou -ate.
Ó que curioso: chocolate escrevia assim: xocolatl
Chocolate é invencao deles, néam?"

Legal, né? Como o abacate mexicano veio parar no Brasil, no tengo la mas puta idea.

Agora chega de etimologia, né meu povo?

Gracias, hermanita!

Besos.

Ao meu alcance

2010-11-05T18:16:00.000-07:00

Nem é por querer. Às vezes a minha unha quebra do lado bem embaixo, aí eu puxo a ponta pra fora com os dentes. O dedo fica na carne viva. Até chega a sangrar. Dói, fica latejando, mas é uma dor que eu gosto. Parece que meu coração fica batendo na pontinha do dedo.

Mágoas são para humanos

2010-10-25T18:16:00.000-07:00

Sabe o que foi lindo mesmo?

Foi o dia em que eu pisei na patinha do meu cachorro.

Explicando-me melhor: Veludo, o cão em questão era apenas um filhote de 2 meses. Estava lá em casa há 3 semanas e andava atrás de todo mundo. Atrás mesmo. Tinha que ter cuidado pra não pisar no pobrezinho. Ele ainda estava na fase de chorar a noite: "cadê a minha mãe"? E se sentia mais seguro quando esses bípedes que não latem e nem se cheiram estavam por perto. Por isso ele andava colado na gente.

Um dia me descuidei e pisei sem querer naquela patinha minúscula. Foi um aperto no meu coração seguido de um berro do Veludo e uma mordida no meu pé. Mordida forte, que claro que não doeu como a pisada, o Veludo nem dente direito tinha. Mas dava pra sentir a indignação dele. Instintiva ou não, preferi entender a atitude do filhote de daschund como sinal de maturidade. Como se ele me disesse, "você pisou no meu calo (literalmente), vamos resolver agora", tanto é que depois da mordida, ele já era todo amores de novo, só que nunca mais andou atrás de mim.

Voilà

2010-10-25T05:08:00.000-07:00

Atendendo a pedidos, aqui vai o link de álbuns franceses.

http://www.taringa.net/posts/musica/2413565/Megapost-Musica-en-Frances-Segunda-Parte.html

Tem muita coisa ruim, mas tem coisas ótimas também. :)

Bisous.

Simples assim

2010-10-12T18:43:00.000-07:00

Comentar as pérolas do meu pai é irresistível. A última foi assim:

Estávamos ele, meu irmão e eu conversando sobre as eleições durante o jantar.
Meu irmão falava algo sobre os votos da Marina Silva, que ela tinha sido a mais votada em Belo Horizonte. Aí comentei:

- No meu Facebook, a maioria das pessoas estava fazendo campanha pra Marina.

- Facebook? O que é isso? - perguntou meu pai.

- Ah, é uma rede social. - respondi já tentando imaginar como explicaria pro meu pai que raios era uma rede social.

- Hã? - ele fez uma cara de interrogação

- Ih, papai, é meio difícil de explicar. É tipo um...

- Tá, só me fala: é coisa de Internet? - disse meio impaciente.

- É.

- Então já sei o que é: alguma coisa da Internet. Viu? Tá explicado! - ele sorriu e se deu por resolvido.

São só palavras...

2010-10-12T18:09:00.000-07:00

Dia 12 de outubro, feriado bem na terça. Como eu precisava de um dia pra ficar só, não abrir a boca e fazer as minhas coisinhas! Comecei o dia acordada por uma maldita construção. Parece sacanagem, né? 6 horas da madrugada e alguém batendo um martelo?! Resolvi ignorar e fui ler um livro que por sinal está emocionante, acho que termino hoje a noite.

Depois do livro, fui ver um pouco de tv. Estava passando o programa de receitas da Nigela. Adoro ela! Super politicamente incorreta, não está nem aí pra carboidratos, gordura, açúcar, perfeição e o caralho a quatro e no entanto é linda e muito divertida com seus quilinhos a mais.

Inspirada pela minha cozinheira destrambelhada favorita resolvi me aventurar pela cozinha. Como havia muitos legumes na geladeira fiz um antepasto de beringela e abobrinha para comer durante a semana e um brownie com nozes para a cozinha ficar com cheirinho de chocolate e, claro, para comer mais tarde com chá. A ideia era ter um quality-time-day-by-myself.

Passei metade da tarde na cozinha. Depois de tudo arrumado subi para o meu quarto para ver como andavam meus downloads. Um filminho no meio da tarde viria a calhar.

Só que internet é aquela coisa, né? Você abre uma página, depois está em outra e quando viu já torrou 3 horas fazendo inutilidades. Lembrei que há muito tempo eu quis baixar o CD da Enzo Enzo (uma cantora francesa) mas não consegui encontrar. Buscando pelo disco dela, descobri um site com centenas de álbuns franceses de todos os tipos, então me pus a escutar no youtube alguns artistas para ver se gostava de algum.

Um dos cantores que me chamou a atenção foi Joe Dassin, mais pela capa antiga do seu disco. A música dele que tinha mais ocorrências no youtube era Et si tu n'existais pas. Escutei e gostei. Bem música romântica francesa dos anos 70, um pouco cafoninha, mas eu gosto de cafona. Até pensei em uma versão para ela. Bem, isso fico para depois.

"E se você não existisse, me diga porque eu existiria" é a tradução da chanson. Dramática, não? Porque será que os autores escreviam letras como essa antigamente? Existe esse tipo de amor que faz não querer existir se o outro não existe? Desconheço.

Talvez eu tenha vivido pouco e amado ainda menos. Ou então, já vivi e amei demais. Não sei... Eu que me julgava romântica considero essa letra um exagero. O fato é que junto com a minha idade vem chegando também a racionalidade. Cada dia caio menos em confusões. Vejo que agora estou mais para Dalida em Parole, Parole, outra música francesa antiga baranguinha, mas lindíssima que significa: "Palavras, Palavras...". Apenas palavras. Falar (cantar) é fácil, quero ver agir.

Abaixo as duas inspirações:

Joe Dassin - Et Si Tu N`Existais Pas (com legenda em turco, ou russo, ou sei lá)

Dalida - Parole Parole ( O dono da voz que canta o "71" para ela é o Alain Delon)

My personal google

2010-10-07T13:58:00.000-07:00

Seu Vicente nunca quis aprender a mexer no computador. “Nunca quis” é meio exagero, porque ele tentou muitas vezes e desistiu. Ele até sabe usar um pouco o Google maps, ferramenta que achou interessantíssima por sinal.

Sempre falo com ele, olha no Google, papai. Sei lá se ele olha ou não, o fato é que o Seu Vicente é um Google espontâneo, muito confiável, e muito mais simpático. Espontâneo porque me passa informações sem que eu esteja procurando, e não são poucas. Confiável, porque aquele lá não tem nada de wikipedia, fala e cita as fontes. Simpático porque... já pensou em conversar com o Google?

- E aí, Google, beleza? Nossa, cara, tô precisando saber umas coisinhas...

- Fala, Carina, como é que você tá hoje? Resolveu aqueles problemas?

Ok, acredito que haveria pessoas que não gostariam de um Google conversador, mas tudo bem. Eu sou meio carente, gosto que conversem comigo e perguntem da minha vida.

Voltando ao meu pai (dos burros), hoje de manhã, enquanto eu comia, falávamos um pouco de portunhol, frantuguês e italiguês como de costume, aí ele me ensinou uma coisa que pode ser completamente desnecessária para minha vida, mas que eu gostei tanto de saber!
Quase todas as palavras começadas com Al e algumas com A da língua portuguesa vêm do árabe! Olha que interessante. Aí, claro, eu tive que testá-lo.

- Álcool? Alfinete? Albergue? Alcova? Almoço? Alface? Almeirão? Almoxarifado? Alcaparra? Alcade? Almofada? Alpargatas? Alpendre? Arroz? Açúcar? Azeitona? etc? Almirante? – Essa ele não tinha certeza, abacate também ele não sabia (vou olhar no Google depois).
Enfim, falei tanta palavra começada com A que cheguei atrasada no trabalho como de costume.

Depois disso fiquei pensando como é bom ter esse Google em casa. Lembrei de um texto do Espalitando o Dente, em que ele fala que visita à família não pode durar mais do que 20 minutos. Eu entendo isso e concordo em partes. Mas para visitar a biblioteca chamada Seu Vicente tem que ser mais tempo. Tem que ser a vida toda e ainda é pouco. Me lembrei também do livro infinito de Borges. Não seria toda pessoa um livro infinito? As pessoas têm começo e fim, mas o que elas sabem não. Você pode viver mil anos que nunca vai conseguir saber tudo o que outra pessoa sabe. É como querer saber tudo que tem no Google, o verdadeiro.

Só enquanto chove

2010-09-28T12:02:00.000-07:00

Saiam todos. Não quero ninguém aqui. Entendi o significado da chuva. É hora de ficar só.
Só escutando os pingos batendo contra o vidro. Nem a minha música preferida consegue soar tão linda quanto a chuva à noite.
De dia é muito barulho, mas à noite é uma sinfonia com solos de pneus roçando as poças d'águas do asfalto. Sozinha consigo escutar tudo isso.
Consigo escutar também o meu desejo que me pede para ficar só. Queria ficar assim para sempre. Mas como diz dona Glícia:
- Loucura mesmo é ficar só.

Azul cor de unha

2010-09-13T18:01:00.000-07:00

A manhã de céu azul era um convite para sair de casa e fazer uma boa caminhada com a minha irmã. Não andamos nem mais que 200 metros e vimos aquele senhor de cabeça branca sentado no banquinho, olhando fixamente para lagoa. Pensei ter visto meu pai. Chegamos mais perto e era ele mesmo. Pegamos-no de surpresa nos traindo com a tristeza e a solidão.

- O que faz aí, papai?

- Vim pegar um solzinho, tá frio lá em casa - e sorria escondendo a verdade dos seus olhos.

- A lagoa tá feia, não tá?

- Não. Tô achando a vista bonita. Aqui é muito bonito.

- Bem, acho que tem uns lugares melhores, antes das capivaras, vai lá dar uma olhada, agora tenho horário no salão.

- Ah, vai fazer as unhas? e olhou para as minhas mãos pintadas com esmalte azul.

- Aham, vou.

- Passa vermelho dessa vez. Não me entenda mal, eu adoro azul, mas o azul fica mais bonito em outras coisas que não unhas.

- Pode deixar, papai - eu ri - Vou passar um rosa bem feminino, combinado?

Deixei meu pai com a minha irmã e fui ao salão. Quando voltei, os olhos dele brilhavam. Ele tinha conhecido três aeromodelistas e estava impressionando com os pequenos aviões. Já sabia de tudo, das baterias, do peso, do material de que eram feitos. Ele achou incrível que aqueles "brinquedos" pudessem voar. Acho que ele conseguiu voar também. Para bem longe. E quando voltou da pequena viagem, estava melhor. Dava para ver no seu sorriso límpido que não tinha nada a esconder.

Ele precisou de tão pouco. Só de um azul cor de céu.

Café forte pra acordar

2010-08-30T12:47:00.000-07:00

Acordou sem saber aonde estava, o que é bastante comum quando se está viajando há muito tempo. Viu os lençóis pretos e ao lado o moço loiro dormindo de boca aberta. Lembrou da noite passada em flashes. As risadas, as piadinhas, as brincadeiras...

Ela mexeu um pouco para que ele se despertasse “naturalmente”.

- Bonjour – disse ele com a voz de sono e os olhos meio fechados. Ele era carioca, mas seu pai, francês. Falava muito bem a língua e ela estava aprendendo, apesar de que, bêbada, falasse melhor.

Ficaram mais um pouco na cama e ela ia lembrando de como tinha sido. A cantada dele, o primeiro beijo...

- Se você quiser pode tomar um banho, pego uma toalha para você...- e interrompeu os pensamentos dela.

- Ah, vou querer sim – ela respondeu imaginando como seria o dia dos dois e tomou banho, explorando os shampoos e os condionadores de marcas que nunca tinha visto em um idioma que não entendia muito bem.

Chegou no quarto enrolada na toalha e ele foi logo lhe avisando:

- Olha, sem querer ser chato mas já sendo, vou ter que te pedir pra sair, porque tenho que trabalhar.

Por essa ela não esperava, vestiu a sua cara de pau e disse:

- Tudo bem, mas e o meu café-da-manhã?
- Sabe o que que é? Não tive tempo de fazer compras essa semana e a minha geladeira está vazia.
- Ah...

Dessa vez vestiu foi a roupa da noite anterior e saiu. Por sorte tinha trazido o mapa do metrô. Andando ao meio dia com aquele salto alto, meia calça preta e vestido ela sentiu uma certa vergonha, pensava se as pessoas achariam que ela era uma puta. Sempre tinha essa sensação quando usava a roupa da noite anterior.

Chegou no metrô. Depois que a ideia de “acham que sou puta ou não?” saiu da sua cabeça pensou na falta de educação do seu anfitrião.

- Porra! Nem um mísero pão de café-da-manhã? O cara me come a noite toda e de manhã não me dá nada pra comer? – o trocadilho era inevitável, mesmo sentindo seu estômago e a sua raiva se corroendo em ácido gástrico.

Depois desse evento, ela se tornou militante do café-da-manhã do dia seguinte. Escreveu um manifesto para todos os seus amigos. Arrumou um bando de pessoas prol do desjejum. E muita gente aderiu à causa.

Passou muito tempo cultivando o ódio contra os desprovidos de geladeira cheia, quando um dia leu no Livro do riso e do esquecimento do Milan Kundera:

“Oh, amantes, sejam prudentes nesses perigosos primeiros dias! Se levarem
para o outro o café-da-manhã na cama, terão de levá-lo para sempre,
se não quiserem ser acusados de desamor e de traição."

Aquela revolta toda contra os desertores da refeição matinal desabou na frente dos seus olhos, porque percebeu que café-da-manhã tinha um significado maior do que a primeira refeição do dia. O desjejum significava afeto, atenção, carinho, algo que um amor fast food não é capaz de dar. Ela estava procurando amor no restaurante errado.

Obviamente, café-da-manhã é de longe um aspecto relevante nessa citação. Existem coisas muito mais importantes, que podem render várias reflexões para outros posts. Mas foram essas linhas que a despertaram, assim como um bom café forte.

Era pra ser melhor

2010-08-16T20:13:00.000-07:00

- Eu paro de chorar se você fizer parar de chover.
- Ok. Você venceu. Mandioca frita com carne de sol.

Para Elizabeth Bishop

2010-08-12T06:07:00.000-07:00

Esse é para você. Só você vai entender mesmo. Ainda não sei a “arte” de perder, muito menos a de retribuir em minhas palavras à altura do seu lindo e delicado gesto . Não deve ser nenhum mistério, não é mesmo? Aceite o meu muito obrigada sincero. Quem é você, Elizabeth?

Dor de pescoço

2010-08-11T13:59:00.000-07:00

Era para doer no peito ou no estômago, mas o que dói mesmo é o pescoço. Nem olhar pro lado ela consegue. Se vira para esquerda ou para direita, o danado do pescoço dói mais ainda. Melhor olhar só para frente por enquanto. O médico falou que passa, nem precisa tomar remédio. Mas como ela é mestre em apressar processos “inapressáveis” toma anti-inflamatórios. Que se danem os efeitos colaterais! Não se dá muito com a dor, ainda mais com essa que não a deixa olhar para os lados.

Perdão por te profanar, JL.

2010-08-01T20:01:00.000-07:00

Borges quase nunca falava de amor, se é que já falou alguma vez. Mas eu, ao contrário não sei falar de outra coisa (pobre ignorante). Não revire em seu túmulo, caro Jorge Luís, mas queria versar sobre algo que você já escreveu adaptando para a (total falta de) razão da minha vida: amar.
Amo como uma imortal, porque sei que o amor é mortal.

Violência consentida

2010-07-21T13:51:00.000-07:00

Roupas rasgadas, descabelada, os lábios manchados de batom vermelho e o rímel preto que escorrendo dos olhos escurecia ainda mais as minhas olheiras.

- Quem fez isso com você?

- Foi ele, mas eu deixei.

- Não está doendo?

- Está, mas eu já sabia que ia ser assim.

- Não quer prestar queixas?

- Não. O amor é assim mesmo.

Sem julgamento não há culpa

2010-07-19T07:42:00.000-07:00

Prefiro pensar que não tenho qualidades, nem defeitos. Apenas características.

Inspirado por Explicação de J.

http://juocaribe.blogspot.com/2010/07/explicacao.html

(In) definições I

2010-06-27T22:53:00.000-07:00

Vazio é aquilo que nasce quando a gente nasce, e morre quando a gente morre.

Corro demais

2010-06-18T09:36:00.000-07:00

Falei aquele dia para a gente desalerar. Mas não sei nem parar nos sinais vermelhos. Ando apressada, vivendo todos os dias a véspera da minha morte. Não é culpa sua. Nem minha. É que não sei andar devagar, tentei aprender mas falhei. Talvez o tempo me ensine, ele é bom professor. Enquanto isso, "eu corro demais, corro demais só pra te ver meu bem."*

*Créditos: Rei

Deixa...

2010-06-10T15:08:00.000-07:00

Depois de meses sem notícias dele, ela se pegou pensando naquele nariz. Gostava de narizes esquisitos. Não se lembrava ao certo como ele era, só como se movimentava, tinha um jeito brusco de beija-flor.
Reviu suas fotos. Aqueles momentos congelados por uma digital não eram ele. Não tinham voz, nem cheiro. Por mais que doesse a saudade, não queria se livrar dela. Já vivia com essa nostalgia. A falta dele era agora parte dela. Foi assim que decidiu a não lutar mais contra isso. Não dá para vencer a si mesmo, muito menos com pequenas trapaças.

Marés

2010-06-08T07:54:00.000-07:00

Na maré mansa, sou fraca
Economizo as minhas forças
Para os dias de ressaca.

Órfã

2010-05-31T11:25:00.000-07:00

Estava tão apegada ao livro que começara a ler dois meses antes, que ao chegar ao final, tive que ler os agradecimentos na esperança de prolongar meus últimos momentos com ele.

Fechei a contra capa. Agora olho fixamente para a estante de livros. Dezenas deles me olham de volta esperando a sua vez.

Terminar um livro é morrer um pouco. Não é fácil despedir-se daqueles personagens que passam pelas nossas vidas traduzindo-nos em linhas nunca antes lidas, mas de súbito reconhecidas.

Agora é luto, que passa com outra história para renascer e morrer de novo.

Ps: Obrigada, amigo Tapioca, pelo presente de luto.

Fica a dica

2010-05-17T13:05:00.000-07:00

Você mente com a mesma naturalidade com que respira
Como se dependesse disso para viver
Relaxe. Você não vai morrer se disser a verdade
Apenas ganhará alguns e sinceros inimigos.

C'est la vie

2010-05-11T13:53:00.000-07:00

Fazia sol e embaixo do pé de mexerica havia uma sombra gostosa. Peguei uma toalha velha, meu livro e deitei debaixo da "mexeriqueira". O livro estava bom, mas a grama também. Tão confortável que dormi.

Acordei com o sol queimando meus pés. Estiquei a coluna com preguiça e continuei lá parada, deitada de bruço observando só o que o meu campo de visão permitia.

Primeiro vi uma formiga grande, daquelas de bunda vermelha, ela se aproximava de mim com pressa. Andava desajeitada e feia, contornando a topografia do terreno. Logo depois apareceu um passarinho branco de cabeça preta, tão elegante que parecia dançar balé. Ele dava passos curtos sem perder a postura. Era bom observar aquela ave. Era leve. Acho que poderia ficar lá o dia todo só vendo ele se mover com graça. Depois de alguns minutos de contemplação senti uma picada no pé. A formiga me picou.

Abaixo a ditatura do final triste

2010-04-29T09:24:00.001-07:00

Não sei quando foi secretamente institucionalizado que para um filme ser bom o final tinha que ser triste. Obviamente estou exagerando na frase acima. Mas há tempos que os filmes que fazem chorar ou que mostram a “verdade” sobre a natureza humana são os que mais ganham prêmios em todo mundo.
Famílias desfuncionais, holocausto, guerra, ditadura, traições e doenças terminais são os preferidos de todo e qualquer festival.

Gosto muito destes tipos de filme, antes que me acusem de Poliana. Se a história é bem contada ou tem poesia, para mim está ótimo. Mas nesta busca pelo realismo, ou pela “a vida como ela é” perdeu-se algo muito importante: a vida também pode ser bonita, as pessoas podem ser boas e os finais podem ser felizes.

Um parêntesis: quando falo de final feliz, não me refiro àquela fórmula hollywoodiana de romances e comédias românticas em que o fim é advinhando no início, quiçá no cartaz, tamanha a previsibilidade.Fecha parêntesis.

Claro que o final mor - a morte - é triste. Mas dentro da vida de uma pessoa existem muitos momentos alegres. Como é bom ver um momento desses na tela dentro de uma hora e meia ou mais de duração. Uma história que acaba enquanto os personagens estão bem. Pode até ser que depois dos créditos um personagem traia o outro, ou alguém contraia uma doença fatal. Não quero saber. Quero ir para casa com aquele momento emoldurado em uma hora e meia ou mais de duração.

Escrevi esse texto anterior inspirada pelo último filme que vi: O segredo dos seus olhos, do argentino Juan José Campanella.

O vazio existencial entre o almoço e o lanche

2010-04-13T12:35:00.000-07:00

Entre 4h e 4h30 ela sempre tem ataque de ansiedade. Bate o pé sentada na cadeira. Olha para o relógio. Vê se tem alguém comendo biscoito ao seu lado. Quer ficar em pé, ir até a cozinha tomar um chá, mas não faz nada disso. Espera 4h31 chegar.

Variação das folhas de outono

2010-04-07T13:22:00.000-07:00

Minha cabeça transbordava melancolia, estava chegando em casa quando começou a tocar Black Trombone do Serge Gainsbourg no rádio. As notas tristes do trombone sonavam com o meu estado. Escutei prestando atenção em cada acorde e palavra. Black trombone, monotone, c’est l’automne de ma vie. É o outono da minha vida... Não sei o que Gainsbourg quis dizer com isso. Mas me senti dentro do outono da minha vida. Aquela estação fria e desfolhada. Monótona. Monotone. Nunca tinha pensado nessa palavra ali no meio da música. Quando ele a cantava, para mim estava se referindo a um “mono tom”, um som sem variação que saía do Black trombone. Foi aí que percebi a origem de monotonia (da palavra e da minha). E isso serve para o “mono tom” das folhas secas de outono.

S.O.S. auto-estima

2010-04-05T14:10:00.000-07:00

Beijei você com preguiça, só porque me pediu mesmo.
Continuei te beijando sem tesão, foi só por educação mesmo.
Tirei meu vestido sem jeito, já estava na sua cama mesmo.
Fiz tudo sem vontade. Só porque eu já estava ali mesmo.
Não foi porque você era importante. Eu que era menos ainda.

Haja pele

2010-04-05T14:07:00.000-07:00

Volto pro meu casulo um pouco frustrada. Me acho velha para mais uma metamorfose. Quantas sofre uma pessoa normal?

Euphémisme

2010-03-16T14:37:00.000-07:00

Quando eu falo que francês é o idioma mais lindo ninguém acredita, né?
Ok, mesmo que não seja, olha que eu aprendi ontem na aula. Pinta, em francês, é grains de beauté, que traduzido ao pé da letra é grãos de beleza. Ah! Tem coisa “mar” linda que isso? Só se for pernambuquês.

Paciência

2010-03-16T14:21:00.000-07:00

Não me preocupo
Erro não existe
Existe é o tempo que ainda não passou.

A dança da solitária

2010-03-03T11:46:00.000-08:00

A música estava ótima. Sentia o meu corpo pingando dentro do vestido, não conseguia parar de dançar nem por um minuto. O cara que eu acabara de conhecer já estava de olho, o que me fazia afastar mais dele. Eu só via o momento que ele ia me tirar para dançar. Dava para ver a sua sombra se aproximando. Pronto, pegou-me pelo braço, pôs a mão na cintura e começou.
Todo o meu rebolado sumiu. Não tem jeito. Não sei dançar acompanhada. Só danço só. A música ia rolando e eu tive que me desculpar, olhe, só danço só.
Já tentei mas não consigo, por mais que eu goste de música para dançar juntinho, não dou conta.

E por mais que eu goste de amar não sei ficar junto. Falta-me o jogo de cintura, falta deixar-me levar, falta olhar nos olhos e não para o chão. Falta a confiança. Aprender que pisar no pé é normal e não é falta grave. Porque fico tão solta sozinha e tão dura acompanhada? É medo, não é?

Por qué tanto perderse?

2010-03-02T09:14:00.000-08:00

Nas ruas a arquitetura que faz andar até doer as pernas.
Becos misteriosos de onde saem outras línguas
Ladrões de bolsas, gritaria
Beleza gótica e também sombria
A noite apressada que chega antes do sol se por
E preguiçosa, que só acaba muito depois que o sol nasceu
Barcelona chora suas pessoas sozinhas
Faz festa todos os dias para abafar os lamentos
Se acorda, se vive, se come, se fode
Buenos dias y adiós.

Na cidade dos que querem se encontrar
Quem sabe em uma de suas esquinas densas e escuras?
Não se sabe o que se procura
Espera-se o acaso
Vão-se embora
Os que ficam é por ilusão
Porque na rua é férias
Todos são passageiros
Vêm e se vão.

Little shell

2010-03-01T14:23:00.000-08:00

Todos me diziam, "ah, deixe esse cara pra lá. Não tem futuro nenhum".
Talvez eles estivessem certos, mas o fato é que nenhum dos meus amigos dormiu com ele para saber como é difícil esquecê-lo. Não me refiro a sexo (que também é incrível), estou falando de pós-coito.
Aquele safado bem sabia fazer um cafuné e dormia abraçadinho a noite toda. Ou nossos corpos encaixavam muito bem ou ele era um especialista na arte da conchinha.

A maioria dos caras te abraçam por 2 minutos e depois já viram pro lado, de costas para você. Acho isso um absurdo, sabia? Pra dormir com alguém assim, prefiro o conforto da minha cama vazia.

Nada mais gostoso do que ser rapidamente acordada no meio da noite com ele buscando o encaixe do meu corpo. E a gente conseguiu encaixes anatômicos maravilhosos. Como diria o Caetano, "é só um jeito de corpo". E continuando com a música: "perigo é perder você, mas mesmo na deprê, chama-se um Gilberto Gil."

Que venha o Gilberto Gil!

Sem paixão

2010-02-28T13:51:00.000-08:00

Você me abraça como abraça o ar.
No seu beijo sinto todo o seu vazio.
Você não está lá quando estou.

"A razão porque mando um sorriso"

2010-02-28T13:45:00.000-08:00

Não é que eu pense o tempo todo em você. Não.
Sua lembrança chega como um vento frio no meu pescoço, me fazendo arrepiar até a ponta dos pés. Algo que que me leva a um sorriso de olhos e lábios fechados.
Penso em você sem tristeza. Já me conformei. Existem outras distâncias entre nós além da geográfica, que não sei se conseguiríamos encurtar. Para que tentar? Com você foi sempre imortalidade, final dos filmes de Honoré. Fim no susto e ausência de despedida.

O hino do fim

2010-02-02T17:29:00.000-08:00

Era noite e eu dirigia pra casa, mais tarde pegaria um ônibus pra São Paulo.
Nos ouvidos, contra a lei de trânsito, fones. Não tinha som no carro e tão pouco compraria.
Não me lembro bem quais músicas estavam tocando. Só de uma, que começava com um violãozinho e um teclado, uma estética bem mpb anos 80. Não fosse sua melodia linda, até poderia tê-la chamado de cafona. Já tinha ouvido aquela canção dezenas de vezes, mas nunca nem parei pra pensar no que o cantor falava.

Naquela noite, no meio do trânsito caótico e completando duas semanas de rompimento, pelo qual não havia derramado uma lágrima sequer, comecei a entender tudo. Tão automático como uma tradução simultânea. Foi aí que chorei. Ia entendendo e chorando.

Não. "Não mereço um beijo partido". E o verso libertador: "eu serei pra você o que não me importa saber". Desde então ouvi várias versões de Beijo partido, em português, inglês, instrumentais. Versões mais bonitas que a do compositor, como a da Nana Caymmi. Outras versões de términos nunca bonitas.

Beijo partido - Toninho Horta
Vale escutar com a Nana e com o Milton

Quem é?

2010-02-02T11:51:00.000-08:00

Olho para as minhas unhas verdes e parece que elas não são minhas. A cor é bonita, gosto de vê-las digitando essas palavras no teclado. Mas não sou eu, o problema não são as unhas, o esmalte sai com acetona. É que não sou eu mesma.
Ontem e hoje não sou eu. É você refletindo a minha imagem naquele espelho que comprei no show de horrores e guardo em casa para os dias mais sombrios. Achei que você nunca fosse encontrar, ele estava bem escondido. Mas sempre chega o dia que eu tiro do esconderijo e o coloco na porta da minha casa: olha o meu espelho, ele me deforma! Parece loucura, mas essa sim sou eu. Me confundi toda. Te confundo também?

Silêncio para escutar

2010-02-02T11:37:00.000-08:00

Tem dias que é melhor se calar. Vou deixar o Chet falar por mim.
Stella by starlight

Dúvidas

2010-01-07T03:36:00.001-08:00

Me pergunto se alguém quer ser amado. Volto a pergunta pra mim: quer ser amada?
- Sim. Por quem não me ama.

Silogismos

2010-01-07T03:33:00.000-08:00

Se se pudesse converter amor em energia, eu iluminava o mundo inteiro até o dia em que morresse, e se o Chico diz que amores serão sempre amáveis, meu amor continua no mundo depois que eu me for, em forma de ar condicionado.

Sem direção

2010-01-07T03:31:00.000-08:00

Mais uma vez me encontro onde não queria estar. Dirijo sem rumo, com os olhos vendados mas é lá que eu chego. Naquele mesmo lugar.
É um caminho dolorido e pior é o destino. Cores apagadas e muita chuva, memórias borradas e distorcidas.

Lá onde habita meu sofrimento, cheguei despreparada, mas dessa vez não estava só. Fantasmas de gente como eu vagavam e me fizeram companhia. Gostei de ouvir suas vozes. A dor não é exclusividade minha.

Um pouco de dislexia

2009-12-22T05:56:00.000-08:00

Desculpe.
Eu não entendo,
eu sinto.
Muito.

Segredo

2009-12-10T10:52:00.001-08:00

Você não tem nem ideia

do que provoca em mim

não deixo você saber

pra não te dar esse poder.

Dias chuvosos

2009-12-10T10:51:00.000-08:00

O sol insiste em penetrar as nuvens chumbo

deixa chover, deixa molhar.

não é hora de azul

toda cor tem sua vez.

Casa nova

2009-12-03T04:00:00.000-08:00

Nada como ser bem relacionanda nessa vida, né?

Rafael Maia, um designer fodástico que eu amo de paixão, ouviu meus lamentos e deu uma repaginada na minha casa.

Estou apaixonada com a décor.

Rafa meu amor,

Amei. Amei. Amei.

Obrigada!

E quem quiser ver mais do trabalho desse designer que acaba de voltar da espanha, acesse (aproveitem que agora ele tá no Brasil):

http://rafael-maia.com/

Só os cães são felizes

2009-12-02T13:08:00.000-08:00

Outro dia recebi um email daqueles bem cafonas, com um texto tenebroso falando sobre o amor pelos cães. Claro que fiz piada e pus pra fora todo o meu lado insensível, que sempre aparece quando o assunto é baranguice.

Hoje, no auge da minha TPM passei em frentre a uma pet shop e vi um filhotinho de pincher preso numa daquelas gaiolas/jaulas em que colocam os pobrezinhos. Fiquei hipnotizada pelos olhões tristes do cão e entrei na loja. Na maldita jaula havia uma placa " não toque os animais". Que raiva que me deu. Dava pra sentir que o bicho precisava de carinho.

Como eu não podia tocá-lo fiquei como uma boba fazendo gestos, caras e bocas e chamando-o de meu amor, fofura, lindeza de modeuso, até mandar beijo pro animalzinho eu mandei. E ele todo bonitinho balançando o rabo pra mim.

Quando caí em mim, todos os funcionários da loja estavam me observando. Ai que vergonha! Despedi do cão (tchau coisa mais "gotosa" da mamãe) e logo descobri quem é que está precisando de carinho.

Atraso

2009-11-25T05:31:00.000-08:00

O jardim estava um pouco diferente da última vez que esteve lá, há alguns meses, mas era a mesma casa. Tocou a campainha. Na mão esquerda trazia um girassol, que escondia nas costas.

Aquele homem visto de trás com a flor daria uma bela foto.

Uma voz metálica de mulher saiu do interfone:

- Pois não?

- Eh... Lúcia?

- A Lúcia não mora mais aqui.- respondeu a mulher com segurança.

- Como não? Ela nem me avisou!

- Sinto muito, mas não tem nenhuma Lúcia...

- Espera um pouco. Não estou acreditando, você pode aparecer aqui fora só um pouco?

- Olha, eu estou ocupada...

- Só um minuto, queria deixar algo caso um dia ela apareça.

- Ok, mas só um minuto.

A mulher foi calmamente até o portão, tinha uma feição blasé.

- Lúcia?! É você! Porque mentiu pra mim?

- Não menti. Não sou Lúcia. Pra você, sou Luzia. Prazer.

0 graus

2009-11-18T09:06:00.000-08:00

Depois do calor,
Vem o frio na barriga.
Ai...

40 graus

2009-11-16T15:41:00.000-08:00

Nossas barrigas
coladas de suor
respiram juntas.

Música boa

2009-11-11T17:46:00.000-08:00

Lá pelas tantas na boate, já bêbada de tanta cerveja, andava sorumbática, até que seu amigo gay a alertou:

- Olha o gatinho ali, e é HT, viu menina?

Aproveitou da sua borrachera para dar um oi.

- Oi!

- Oi!

Ela saiu fora, ele a puxou pelo braço:

-Volta aqui.

E muitos blá blá blás depois, ficaram.

Bêbada, ela ficava atirada, e ele encantador, ou talvez fosse só uma ilusão de álccol.

- Vamos lá pra casa?

- Onde você mora?

- Aqui perto, num condomínio em Nova Lima.

- Ah, será? Você tem computador lá? Só vou se você deixar eu te mostrar uma música do meu mp3 player.

- Tenho um som lá. Serve?

- Mas toca mp3?

- É... não sei, a gente pode tentar.

- Ok.

- Vamos no meu carro?

- Não, prefiro ir no meu.

E ela foi seguindo o rapaz.

Chegaram na casa, que mais parecia uma casa de campo com quadras, piscina e nenhum móvel, só uma cama box de casal.

- Você mora aqui?

- Não, na verdade, essa é a casa de campo dos meus pais.

- Hum...

O som era daqueles microsystems velhos, que nunca teria uma entrada USB.

Na falta de música, foram para o único móvel da casa e lá permaneceram a noite toda.

De manhã acordaram e conversavam coisas banais e engraçadas. Até que ouviram barulhos pela casa:

- Parece que não estamos sozinhos.

- Putz, são os meus pais!

- Mas eles são tranquilos?

- Não. Nenhum pouco.

- Ai que vergonha! Vou pular a janela.

- Se quiser eu trago seu carro pra cá, você faria isso por mim?

- Acho que sim, essa situação seria embaraçosa, né?

- Sim, muito.

Beijou-a novamente e perguntou:

- Você tem namorado?

- Não, por quê? Você tem namorada?

- Tenho.

Ela tentou fingir a cara de surpresa, mas não se sabe se conseguiu.

- Ah é? E namoram há muito tempo?

- 3 meses.

- E cadê ela?

- Deixei ela em casa e saí. Muito chata. Muito carente.

- Hum.. Aqui, já tá ficando tarde, melhor eu ir embora.

- Ok. Vou trazer seu carro pra perto da janela, tá?

- Ah não, pode deixar. Vou pela porta da frente mesmo.

- Tem certeza? E os meus pais?

- Tem problema não, querido. Vou adorar conhecê-los.

Ela vestiu a roupa da noite anterior, arrumou a maquiagem e saiu se sentindo poderosa.

Os pais do garotinho estavam cozinhando o almoço.

Ela foi até a mãe, se apresentou, deu um beijo e um abraço.

- Almoça com a gente hoje - convidou a mãe.

- Não mãe, ela tem compromisso.

- É, hoje eu tenho compromisso, mas fica para próxima. A propósito, o seu jardim está muito bem cuidado.

- Obrigada - a mãe sorriu orgulhosa.

O pai do garotinho olhava aquela cena com a cara mais constrangedora do universo, como se já tivesse passado por algo semelhante, e não foi tão receptivo com a garota petulante, mas mesmo assim, ela não se deu por vencida, foi até o velho babão e o cumprimentou com um dos seus sorrisos mais cativantes e irônicos, claro. Ela estava se divertindo.

O menino de 30 anos a levou até o carro.

- Você tem meu telefone. Pode me ligar.

- Ah, mas que bom que eu posso. Obrigada, pode esperar.

E despediu do bebezinho com um beijão que constrangeu aquele almoço de domingo.

Entrou no carro, apagou o telefone do bebezinho, ligou o som no talo e ouviu sozinha a música que tanto queria ouvir na noite passada. Chegou a uma conclusão: música boa não é para qualquer um.

Na praça

2009-11-09T04:37:00.000-08:00

Saí mais cedo de casa para evitar o trânsito. Calculei mal, ainda faltava uma hora para a minha homologação. Já que estava longe de casa mesmo, resolvi esperar. Pensei em tomar um café mas estava quente. Fui para a praça da Liberdade, lá tem sempre uns banquinhos livres e sombra.

Ao contrário do resto da cidade, lá ventava e era gostoso sentir o vento retirando os fios de cabelos que caíam sobre meu rosto. Havia muito tempo que eu não sabia o que era estar à toa no meio da tarde sentada em um banco de praça. Esta sensação boa acabou logo que a vergonha e a culpa invadiram a minha mente. Não me permiti desfrutar desse momento mágico às 3 horas da tarde. Tive medo de encontrar conhecidos e ter que me justificar. Que ideia! Que dependência do olhar dos outros.

Na praça havia somente estudantes em seus uniformes, hippies e velhinhos aposentados passeando com seus netinhos. Muitos carrinhos de bebês e crianças aprendendo a andar. Um garotinho que nem 1 ano devia ter veio cambaleante em minha direção, com um olhar sério e fixo. Olhava tão dentro dos meus olhos que era como se eu fosse um fantasma e só ele poderia realmente me enxergar. Mesmo sem dar nenhum sorriso, aquele olhar era puro, não havia julgamentos nem segundas intenções. Aquilo subitamente me encheu de emoção.

Passado o encantamento pela despretensão do menininho, veio um aperto no coração em saber que enquanto ele aprendia a andar, também desaprendia a olhar com os olhos e passava essa função para a cabeça.

Respirei fundo e deixei o mal estar passar. O pior não é ver com a cabeça, é se enxergar no espelho dos olhos dos outros.

Portrait in black and white

2009-10-27T09:23:00.000-07:00

Ladys and Gentlemen,

Chet Baker in Portrait in black and white.

(alguém sabe colocar mp3 pra tocar no blogspot?)

Na falta de mp3, vamos de you tube.

Parte 1 (sim, a música é enooooorme)

http://www.youtube.com/watch?v=GQAWDXbBZXo

Parte 2

http://www.youtube.com/watch?v=z09wX8tLYUk&feature=related

A mais do meu itunes

2009-10-26T13:52:00.000-07:00

Era uma manhã chuvosa, entrei naquele café para tomar meu último capuccino em Berlim. Ela já estava pela metade mas era linda, e muito familiar, lembrava algo do meu país. Perguntei à dona do café que música era aquela.

- Portrait in white and black. Beautiful isn’t it?

Mas é claro! Era isso mesmo. Retrato em branco e preto. Mas havia uma coisa diferente nela, algo que nunca senti quando a ouvia.

- And who’s playing?

- Chet Baker.

Fiquei até o final dela, que tem quase 16 minutos de duração. Hoje, vindo para o trabalho e ouvindo a música, cheguei à conclusão de que o único motivo pelo qual Tom Jobim e Chico compuseram essa canção foi para que Chet Baker a gravasse anos depois. Desculpe-me a todos que já a interpretaram e aos próprios Tom e Chico, mas Chet transcedeu não só a letra como também a melodia, aliás ele criou outras melodias dentro de Retrato em branco e preto. Ele consegue fazer uma reviravolta de sentimentos dentro das frases. Ouvindo, consigo sentir melancolia, desespero, solidão, revolta, e um tipo de força que cresce dentro de mim como se eu quisesse vomitar tudo que não me faz bem. É lindo demais. E todas as vezes que ouço fico tocada.

Fico pensando em como Chet Baker conseguiu despejar tudo isso dentro de uma canção. Para mim é uma das catarses mais bonitas que já ouvi.

Para quem quiser ouvir, é do disco Live in Tokyo de 1987.

Try harder

2009-10-25T11:02:00.000-07:00

Ele queria ser Vinícius, mas o máximo que conseguiu ser foi um projetinho de Bukowski.

Começando a entender o livro, visse?

2009-10-20T17:47:00.000-07:00

Tudo começou com olhares, tímidos dela e descarados dele. Depois de dois mojitos ela arriscou um sorriso. Após muitos olhares e sorrisos ele se aproximou.

- Oi, tudo bem?
- Sim, de onde é esse sotaque?
- Sou do Recife.
- Ah...
- Seu nome?
- Bárbara. O seu?
- Pedro.

Silêncio seguido de mais sorrisos e olhares. Na falta de usar a boca para falar usaram para se beijar. Bárbara sugeriu que saíssem de perto das caixas de som para tomar uma cerveja.

- Mas o que você faz aqui?
- Faço mestrado em Direito Internacional.

Ele poderia ter falado sou coveiro no cemitério local, ou qualquer outra coisa, aquele sotaque de Pernambuco fazia com que ela prestasse atenção nas palavras separadamente sem dar importância para as frases. Que coisa boa de se ouvir. Não tinha nada a ver com francês, mas para ela, apaixonada pelo idioma, era como se fosse.

Não se sabe como chegaram a uma papo cabeça despretensioso, não importa, era ótimo. Ele dizia:

- Sou marxista.
- Ah, um romântico como eu. – e ela ria

Livros, relações internacionais e aquele sotaque. Tudo perfeito.
O estabelecimento já estava fechando, então ele a convidou para terminar o papo no seu apartamento. Ela nem conseguiu fazer-se de difícil. Pra que dificultar um momento de perfeição? Eles são tão raros...

Chegaram na casa dele e para a sua surpresa ele colocou Take the A Train para tocar.

- Duke Ellington?
- É. Comprei um box de cds dele, para conhecer e por causa das capinhas, são bonitinhas, não são?
- Bonitinhas? Repete! Você não tá forçando não, né? É assim que você fala mesmo?
- Bonitinha - e ele dava gargalhadas.

A forma como ele pronunciava o "ti" a encantava: Náutico, Atlético, bonitinha, sítio...

Ouviram músicas e conversaram até amanhecer. Sobre tudo e sobre nada. Dormiram. Mas às vezes enquanto se reviravam na cama, acordavam se olhavam com cara boa e voltavam a dormir. Bárbara teve sonhos deliciosos. Era gostoso dormir encaixada naquele corpo, sentir aquele calorzinho, um cheiro diferente, carinho...

Devem ter descansado no máximo 3 horas. No dia seguinte, ou seja, no mesmo dia, acordaram. Ele, eu não sei, mas ela continuava sonhando.

E o sonho seguiu perfeito, porém os dois tinham compromisso no dia e tiveram que se separar. E se foram sem promessas. Foi um raro momento de perfeição que agora está imortalizado. Nenhum minuto a mais, nenhum a menos. Um presente do acaso.

Cafés da manhã com Vicente

2009-10-15T03:57:00.000-07:00

Seu Vicente tem insônia, ele dorme vendo jornal Nacional e acorda às 3 da manhã. Perambula pela casa com uns 3 livros e uma revista, lê um pouco de cada até que o sono volte. Lá pelas 6 ele acorda e vai à padaria, onde todos o conhecem pelo nome.

- Oi seu Vicente, Tudo bom com o senhor?

Vicente que acorda bem-humorado todos os dias, devolve o cumprimento com um largo sorriso, que faz qualquer mau-humor matinal parecer vergonhoso e caprichoso.

Chega em casa com o pão quentinho e come um pouco. Logo vai para seu escritório ler ou travar uma batalha com aquele monstro tecnológico chamado computador. Ouve passos na escada. Deve ser um dos seus filhos que acordou. Vicente senta à mesa novamente e põe-se a conversar com Filipe, que lê o jornal. Futebol e política são o assunto da pauta. Filipe sai para o trabalho.

Agora é a vez da filha mais velha, que sempre está apressada e desorientada, comendo em pé. O pai a tranquiliza e diz: calma, senta, toma café comigo.

- Você ainda não tomou?

- Não.

O sorriso desconcertante do pai vale um pequeno atraso no trabalho. A filha senta enquanto o pai na maior calma do mundo corta um pedaço de pão e passa manteiga. Conversam sobre outros temas. Falam em francês, ela conta algo do seu trabalho, mas vê que não pode demorar mais. Dá um beijo e um abraço no Monsieur Vincent e sai correndo.

A última é a Luciana, essa foi esperta, escolheu uma profissão que lhe dá mais tempo. Conversada como o pai, passa um bom tempo com ele falando desde como reduzir o valor da conta de telefone a suas próximas viagens e bolsas de estudo. Ela sai e Vicente acaba de tomar seu quarto café da manhã.

Já são quase 10 da manhã. Depois de cumprir todos os afazeres que ele escreve em uma listinha, Vicente espera os filhos chegarem um por um para mais 3 jantares. Depois diz que não sabe porque não emagrece.

Procuro emprego

2009-10-08T06:26:00.000-07:00

Canto, danço e represento.

Espere

2009-10-02T12:48:00.000-07:00

Que mania de ser apressado que a gente tem. Em entender as coisas, procurar respostas imediatas. Ontem me aconteceu algo. Uma coincidência que parecia o encaixe de uma peça, feito pela mão de um ser superior brincando com o quebra-cabeças de sentidos que é o mundo.

Estava lendo A Imortalidade do Milan Kundera, que ganhei da minha cunhadinha. Demorei pra pegar no tranco, confesso, mas o livro foi ficando interessante. Até que em um capítulo, uma personagem do livro, Agnes, fala de um poema de Goethe que seu pai sempre lia para ela. O poema estava traduzido para o português, claro, mas na página seguinte estava em alemão. Eu que não falo nada de alemão (mentira, sei uns palavrões), fui ler de curiosa que sou. Foi ver a primeira frase que caí dentro de um déjà vu. Fechei os olhos e ia adivinhando frase por frase.

O poema, nada mais era do que a música que eu mais gostava de cantar quando fazia aulas de canto lírico, há muito tempo. Gostava da música porque creía que ela deixava a minha voz potente. Na época nunca soube o significado daquelas palavras, com exceção de uma: warte, que quer dizer espere.

É um poema sobre a morte, sobre poder descansar. Sei que foi tudo uma grande coincidência, mas gosto de procurar sentidos ocultos nestes meros acasos. Ando cansada, infeliz, e querendo que tudo se resolva logo, hoje, agora. Mas as coisas se resolvem e passam a fazer sentido com o tempo, quando a gente menos espera – reza o clichê mor.

É verdade, eu nem procurava a tradução dessa música e um dia, sem mais nem menos, ela me apareceu dizendo assim: warte.

Mulher sem razão

2009-09-22T13:20:00.000-07:00

As melhores decisões que tomei foram de impulso, aliás foram todas.

Madri e os 30

2009-09-18T06:41:00.000-07:00

A Internet é mesmo uma caixinha de surpresas. Eu tenho um flickr onde coloco as minhas fotos de amigos, viagens, coisas que eu gosto e que não tem NENHUMA pretensão artística. É apenas um lugar para dividir com meus amigos os momentos, que de alguma forma, marcaram a minha vida.

Outro dia recebi um email de um tal de Schmap, um site de lugares turísticos do mundo. Eles viram uma foto minha da Plaza Mayor de Madri e perguntaram eu podia inscrevê-la num concurso, a mais votada representaria a Plaza no site. Hoje o Schmap me escreveu novamente: a foto foi escolhida.

E a foto não tem nada de mais no sentido fotográfico, mas tem um sentido emocional para mim gigantesco. Ela foi tirada quando eu fiz 30 anos, sozinha em uma cidade que “me pegou de jeito”. Talvez de todas as cidades que eu já estive, Madri foi a que mais me marcou, não por sua beleza, seus museus e o Parque del Retiro, mas por ter encontrado uma pessoa que não via há tempos: eu mesma.

Cadê?

2009-09-15T15:07:00.000-07:00

De tanto ser não sendo
Perdi quem eu sou
Acho que a última vez que me vi
Estava sozinha
Ou era muito menina
Talvez nem fomos apresentadas.

Ode ao ódio

2009-09-01T14:45:00.000-07:00

Cansei de odiar as mesmas pessoas.
Quero odiar outras novas.

O buraco que ficou

2009-08-26T15:02:00.000-07:00

Antes que Nicole partisse pela última vez da casa de Leonardo, ele quis deixar uma recordação sua com ela.

- Toma, esse é o meu preferido.

- Não vai ter dedicatória?

- Ah, é claro, espera aí que eu vou fazer.

Enquanto ele escrevia, ela andava pela sua casa olhando tudo que não veria jamais. O sofá-cama aberto em frente a televisão, a estante com os mesmos DVDs, o baleiro, o desodorante e a foto da outra mulher abraçada a Leonardo.

Ele foi até seu encontro e lhe entregou o livro. Espero que goste. Nicole não via nenhuma verdade nos seus olhos, o que ela via era um alívio que dizia baixinho: vá logo. E foi-se.

No caminho para casa sentia-se aliviada também. Aquilo tudo era ilusão. Faltava muito em Leonardo. Nicole tinha certeza.

Leu a dedicatória do livro mais uma vez e a achou tão genérica... “te dou este livro porque é o meu preferido...”, palavras pobres em uma letra bonita. Nicole preferiu virar outras páginas. O predileto de Leonardo ficou na estante acumulando poeira. Ela tinha horror e medo de abri-lo e encontrar aquela dedicatória sem sal.

Quando ela deixou a casa dele se sentiu tão aliviada, onde se encontrava essa sensação agora? Pensava nele descuidadamente. Parece que o tempo desbotou sua razão.

Numa madrugada de insônia, levantou-se da cama e ficou parada de frente para a estante de livros encarando o “preferido”. De impulso, retirou o livro com violência e foi direto para a dedicatória. Nada tinha mudado. Aquelas palavras continuavam ridículas. Pôs-se a lê-lo.

Primeiro capítulo, nada. Segundo, nada, terceiro, quarto, quinto, sexto... nada. Não é que Nicole procurava respostas no livro? Foi se envolvendo, gostando do enredo e algumas respostas começaram a aparecer. Encontrou até seu personagem. Que decepção! Nicole era um buraquinho. Sim, esse era seu papel no livro. Ficou chateada com a comparação que ela mesma fez. Será que ele pensava assim? Pode ser, mas nesse caso a história é dele. E Nicole será um buraquinho que não foi escavado suficientemente.

Tá difícil...

2009-08-25T14:43:00.000-07:00

Hoje, enquanto tomava café-da-manhã com meu pai, percebi que chuviscava. Vi um guarda-chuva preto e uma sombrinha preta de bolinhas brancas, ou poás, no cabideiro. Fui logo pegando a de poás, mas hesitei um pouco e perguntei para o meu pai:

- Será que a mamãe vai precisar da sombrinha dela?

- Não, essa é minha.

- Eu falo da de bolinhas.

- Pois é, essa é a minha.

- De bolinhas, papai?

- Ué, o vendedor falou que era de homem e que tava usando muito – disse meu pai com a maior cara de inocência.

Não me contive, e a gargalhada explodiu na cara dele.

- Pode levar, Carina. É sua, te dou de presente.

Ficamos rindo por uns 5 minutos.

Acho que é por uns motivos desses que eu não consigo deixar a casa dos meus pais.

Mentiras cor-de-rosa

2009-08-24T07:51:00.000-07:00

Já estava tudo preparado. Eu chegaria em casa assistiria a um filme leve, um musical, e depois dormiria horas para concretizar o meu plano: dormir mais.

O filme era 8 mulheres do François Ozon. Achei engraçado ser um musical, o Ozon sempre faz filmes tão sérios...
Músicas deliciosas e irônicas embalavam aquela história de enredo tragicômico. Fin. Desliguei a TV e fui formir. Lá pelas 5 acordei incomodada, algo não me deixava relaxar. Não precisei pensar muito para chegar no que me cortava o sono.

Foram as verdades. Quando se diz que verdade dói não estão mentindo. E como dói. E o filme era uma enxurrada de verdades. É possível construir uma harmonia com pequenas e grandes mentiras. "Eu te perdoo". "Desculpe, meu despertador quebrou". "O pneu do meu carro furou".

Para que mentir? Esconder erros e imperfeições? Porquê? Medo de magoar? Medo de ser odiado? Odiado por quem? Que dependência é essa do amor e da aprovação dos outros? No filme tem uma canção que traduz bem isso: De que adianta ser livre se se vive sem amor? A quoi sert de vivre libre, interpretada maravilhosamente pela Fanny Ardant, em que ela simula um strip tease, que pode ser visto como uma metáfora para o "desnudar-se". Nesse momento ela se expõe e canta a sua verdade.

É bonito, mas muito triste. Quem vive demais a verdade tem a tendência de ficar só, porque é muito difícil aceitá-la e compreendê-la. Tem até uma frase na música Misread do Kings of Convenience que diz: The loneliest people were the ones who always spoke the truth.

No filme, os personagens escondem "seus erros" com mentiras, porque errar é inadmissível. Mesmo para humanos. Estranhamente, sabendo de nossas limitações, continuamos cobrando essa perfeição das pessoas a nossa volta. Não toleramos uma mentira, mas não damos conta da verdade.

Caramba, tô escrevendo isso há 3 semanas e não consigo terminar, e para piorar a dobradinha verdade-mentira tem me perseguido: é no Paulinho da Viola, é na TV, nos livros... estou me sentindo encurralada. Acho que fui meio prematura em jogar pedras nos mentirosos, porque não existe a verdade absoluta. Cada um tem a sua. E às vezes a mentira é apenas um carinho de quem não queria magoar tanto.

Aquecimento global

2009-08-03T15:05:00.000-07:00

Esse mormaço de verão em pleno inverno. Nenhum vento balança os meus cabelos, muito menos a minha alma.

O arquiteto de exteriores

2009-07-24T14:21:00.000-07:00

"Vou querer dois metros e meio de livros nessa parede, naquela ali pode colocar meio metro de clássicos, para a mesa de centro um livro de ilustração, importado de preferência.

Naquele espaço vazio pode colocar cinquenta centímetros da coleção de Bach pela filarmônica de Berlim, acho que vai combinar com a estante dos sambistas. Gosto dos contrastes.

No quarto, cama grande. Vou precisar. Por preguiça e por luxúria.

A sala dos fundos pode ficar vazia, ninguém entra lá mesmo".

Pequeno demais

2009-07-24T06:46:00.000-07:00

Para cada um, uma música
For no one
Eu só quero saber de você
Vai-se o amor
Fica a canção
Cried for no one
Um dia a verdade chega
Absoluta
Sem os relativismos complacentes
E a gente ri
Um riso irônico
Triste por não ser alegre
Falso como o que se passou
Engana-se alguém?
Talvez os honestos
Os falsos se protegem atrás de sombras
Que deformam a realidade
Mas basta faltar o sol que morrem
E ninguém vai ao enterro
Morrem sozinhas
Sem ninguém para chorar
Mas não rio
Apenas ignoro
Quem? Quando?
Não lembro.
Tão pequeno que eu não senti.

Debaixo do tapete

2009-06-30T12:06:00.000-07:00

Acordei decidida a limpar a minha casa. Inacreditavelmente estava sem preguiça. Liguei o som alto e comecei pela a cama, estendi o lençol azul, dobrei o cobertor, e cobri com a colcha que mais gosto.

O chão estava cheio de roupas, cintos, meias – como pude ser tão descuidada e ter deixado acumular. A aparência do meu quarto mudou, ficou muito mais habitável.

Banheiro, cozinha, tudo brilhando. Só faltava varrer. Odeio varrer, porque sempre sobra um pouquinho que não cabe na pá. Ou eu pegava um pano molhado para tirar o pó final ou simplesmente empurrava para debaixo do tapete. Como eu já estava cansada de toda arrumação, segui a lei do menor esforço.

Ficou linda a minha casa, nem conseguia mais imaginá-la suja. Dava até gosto de ficar em casa sentindo orgulho do meu trabalho. Dias depois deitei em cima do tapete para ver TV e comecei a espirrar, o pó continuava lá, era tão pouco, mas me fez tão mal. Levantei com raiva e passei o pano molhado no chão.

Continuei espirrando por algum tempo, meu olho até encheu de água, mas já passou. Tá passando.

Sem cerimônias em desenho

2009-06-28T14:02:00.000-07:00

Feitos por minha amiga, a talentosa e sensível Denise Schwenck.

http://www.deniseschwenck.blogspot.com/

Dans Paris

2009-06-26T14:46:00.000-07:00

Era seu penúltimo dia em Paris, vivia algo diferente, um estado de euforia provocado pela beleza da cidade e as novidades. Mas seu coração às vezes apertava, porque ele não dava sinais de vida? Logo abafava esse sentimento e a euforia tomava conta novamente.

Foi a um jantar preparado por seus novos amigos. Muito vinho, comida japonesa. Os sabores antigos acionavam uma das suas melhores memórias, o seu intercâmbio. Depois música, muito Paolo Conte, cenas de filme, François Ozon. Tudo aquilo a deixava a beira de um ataque de felicidade.

Quando todos iam para casa ela pensou: não posso ir dormir agora, tenho que aproveitar até a última gota dessa alegria.

Seu amigo a deixou na frente de uma boite da cidade, o Club Social. Ela olhou para o segurança, deixou transparecer sua confiança e entrou. Não era a roupa que escolheria para dançar, nem o sapato, nem o cabelo.

Ali ela tinha outro nome, Valentina. Valente, mas a ideia de estar sozinha em um lugar onde não conhecia ninguém a assustava um pouco. Pensou no bar, lá além de tomar um drink, poderia conversar com o barman, nos filmes isso sempre dava certo.

Analisou o menu. Tudo muito caro para o seu orçamento, a bebida mais barata que conseguiu era 5 euros – um shot de vodka. Virou o shot e encostou o bar, inebriada pelas luzes e a boa música que saía das pick ups do dj. Não se passaram nem 2 minutos e um rapaz se aproximou em francês: posso te convidar para um drink? Sua visão escaneou o rapaz de cima embaixo. Era atraente, cabelos castanhos encaracolados, pele branca cheia de sardinhas. Valentina sempre gostou de sardas, pintas e afins. Ela aceitou a vodka com energético e puseram-se a conversar.

Primeiro assunto: de onde você é? Espanha? Itália? Alemanha? Estados Unidos? Austrália? Índia? Portugal? E dá-lhe geografia, e dá-lhe nenhum acerto.
Rindo ela disse Brasil. A palavra Brasil sempre causou um estranho efeito nos homens estrangeiros, blame it on Rio.

O papo conntinou, o que você faz? O que faz aqui? Quantos dias? Cinema. Música. Filosofia de boite. E danças, e risadas, mais vodka com energético, e fotos e vídeos, e conversas com os amigos do rapaz, e amizades de uma noite só. E beijo. E mais beijo e mais e mais e mais e tesão.

Frederique propôs a Valentina sair logo dali para o seu apartamento. Ela nem pensou duas vezes. Oui, bien sûre.

Saíram os dois loucos pela madrugada parisiense, enconstando nos muros, beijando-se com violência, derrubando motos, e chegaram ao apartamento.

Frederique morava em um grande apartamento que dividia com mais duas amigas. No seu quarto havia vários livros de filosofia, anotações espalhadas, um mapa mundi e um piano. A cama era confortável, ela já foi deitando e ele seguiu atrás, beijaram-se e terminaram o que haviam começado. Foi mais ou menos. Para ela valeu muito mais a aventura.

Depois de tudo Frederique contou que tinha uma namorada na Turquia e que se arrependeu do que tinha acontecido. Valentina não deu a mínima para o desolado arrependimento dele e mais uma vez devorou le garçon, que logo esqueceu sua turca e caiu em um sono pesado. Exausta ela pensou em dormir, a cama estava convidativa e fazia frio. Olhou-o, ele babava no travesseiro completamente apagado.

Não conseguiu pensar nem uma vez, vestiu sua roupa e nem se despediu. Achou a saída do apartamento e saiu pela manhã gélida de Paris. Todas as ruas e edifícios pareciam iguais. Como acharia a casa onde estava hospedada? Seguiu seu instinto que estava falando alto naquele dia, 10 minutos depois encontrou a rua. Subiu e dormiu.
No dia seguinte já não era mais a Valentina, era ela mesmo. Tinha adorado as aventuras da outra na noite anterior.

Valentina preferiu ficar em Paris, mas soube-se que às vezes ela vem ao Brasil de visita.

Sem cerimônias

2009-06-22T19:06:00.000-07:00

Ela precisava voltar para ver como tinha deixado tudo. Abriu a porta e recebeu um abraço caloroso que causou pequenos terremotos em seu estômago, quase perde o equilíbrio. Não sabe se foi ele ou ela quem tomou a iniciativa do beijo, pouco importava, era recíproco.

Ele a mostrou um livro de gravuras que havia comprado, ela via as imagens fingindo um certo interesse, não queria perder seu tempo, queria ir pra cama dele que imaginava desarrumada com o lençol e o edredom enrolados. A cama desarrumada dava uma sensação de conforto. Lembrou-se de quando era pequena e a empregava faltava, encontrava sua cama toda revirada como havia deixado pela manhã, e se jogava nos lençóis, sentia a textura do algodão nas suas pernas, era um pequeno momento de felicidade.

Olhou para ele com cara de menina pidona, na mesma hora ele entendeu e fechou o livro. Pegou sua mão e a levou para o quarto.

Sentaram-se na cama e ele começou a despi-la, peça por peça, parou no sutiã, era um modelo novo, cruzado nas costas que ele ainda não conhecia, depois de analisá-lo o tirou e só ela poderia dizer como o rosto dele se iluminou ao ver seus seios que não eram grandes nem pequenos, brancos com a auréola rosada, que se destacavam do resto do seu corpo moreno de sol. Pegou-os com vontade e beijou-os. Ela se estremeceu, ver aquele prazer nos olhos dele a deixava cada vez mais excitada. Tirou a roupa dele sem o mesmo cuidado, ela precisava senti-lo, encostar cada parte do seu corpo no dele.

Aquela pele, o cheiro, tudo a deixava cada vez mais ébria. Agora ela era ela, senhora de si, sem fingimentos, sem interesses. Gozou mais rápido do que costume, já não conseguia segurar mais as fantasias que teve pensando nele por toda uma semana. Ele tão pouco conseguiu segurar.

Foi intenso. Foi explosivo. Foi a última vez.

Olharam-se e beijaram-se, ficaram grudados um ao outro pelo suor dos seus corpos. Ela não queria desgrudar, desejava que esse momento durasse pelo menos uma noite. Impossível, estavam em seus horários de almoço. Em pouco tempo teriam que voltar para o trabalho.

Ele foi ao banheiro e quando voltou a encontrou nua, sentada na beirada da cama, cantarolando uma canção que falava de um amor unilateral. Ele a olhou e fez um carinho tão terno que a emocionou, ressabiada perguntou: porque esse carinho?
Ele: saudade de você e da sua cantoria.

Apesar de tudo, ela sabia que não era possível ficarem juntos, não só porque ele não queria, mas porque ela descobriu que ele não fora feito para ela. Muito fechado, e só se abria durante o sexo. Ela tentava se abrir e ele não permitia, não queria saber. O sexo já estava de bom tamanho. Ela que gostava dos detalhes, da poesia, das complicações do ser-humano, das descobertas, não aguentou. Despediu-se ali mesmo, silenciosamente, mas ele escutou. Seus olhos de libanesa falavam mais que sua voz doce e meio rouca.

Saiu com os olhos molhados mas com um sorriso no canto dos lábios. Nada a deixava mais feliz do que uma decisão.

Volte para os seus tons pastéis

2009-06-17T17:45:00.000-07:00

Parei pra pensar quantas vezes
Parei para pensar em você
Cada frase
Cada música
Me paralisa
E meu pensamento volta en te

Tento o trabalho
A comida
Você aparece no meu texto
No meu prato
Na minha tela
Não me deixa em paz

Vai embora
Case e não me convide
Pode pintar a sua casa
Pra mim sempre será cinza.

Andar sem sair do lugar

2009-06-16T17:03:00.000-07:00

Todo dia ele fazia o mesmo caminho. Saía de casa, virava à esquerda, 20 m depois à direita e seguia reto toda a vida. Chegava ao trabalho, saía para o almoço pontualmente. Mesma mesa do mesmo restaurante barato. Café com os mesmos conhecidos, trabalho e o caminho inverso, toda a vida, esquerda, 20 metros e direita.

Um dia interditaram seu caminho, ficou perdido. Sentou-se no chão desesperado. Não conseguia ir para direita nem para a esquerda, tentou descer para debaixo dos seus pés, mas não foi possível. Depois de tanto tempo em pé na frente de casa descobriu um novo caminho, e mais outro, e mais outro e um monte mais. Uns eram mais interessantes, outros mais rápidos, outros perigosos.

Até que um dia, sem mapa, nem GPS viu um caminho diferente que nunca tinha visto, nem sabia que ele existia. Era um caminho cheio de música, cor e risos. Ele adorava esse caminho. Repetia todos os dias, andava por ele saltitando, estava feliz.

No dia seguinte o caminho colorido estava fechado para reformas, a placa dizia que era por pouco tempo. Ele pensou em esperar as reformas, mas passando pelo seu antigo caminho observou que não estava mais interditado. Sentiu-se esquisito, não sabia se passava por essas ruas sem cor que conhecia de cor. Olhou para o caminho colorido pela última vez e seguiu a direita, a esquerda e reto por toda vida.

Esperando

2009-06-14T19:05:00.000-07:00

(uma música que eu escrevi)

Doze horas esperando
O avião chegar
Meio dia em Barajas
Eu não vou me consolar

Vidros, metais e brilhos
Lojas, perfumes, chocolates
E eu doidinha pra chegar

O que eu posso fazer
A não ser te escrever
Já entrei na Internet
Você não estava lá

Em nenhuum lugar, você está
Você está em nenhum lugar
Nunca te vi não te conheço
Será que um dia eu vou te ver

Eu que fui tão longe
Pra poder te encontrar
Só que você
Você, você, você
Não estava lá

Só espero a hora
Tô cansada
Quero ir embora
Será que eu voltar

Você nunca vai saber

2009-06-14T18:57:00.000-07:00

Chego na porta da sua casa
Embrulhada em papel celofane
Fitas e cores e perfumes

Você me abre, me sente, me cheira
Me usa, me deixa desembrulhada
E assim eu volto pra casa
Sem fita, sem cor, sem cheiro

Mais uma vez me embrulho
Você nem quer abrir o presente
E diz não obrigado
Que pena, tinha uma surpresa lá dentro.